Hoje à tarde, liberado do trabalho, voltei pra casa dirigindo.
Não tinha pressa, não havia ninguém a minha espera.
Não há ninguém que precise tanto de mim.
Os marcadores, nas ruas, mostravam um frio incomum para a minha cidade.
Um frio inóspito, cortante, incompatível; como o frio que me invade a alma.
Os vidros do carro, embaçados, me obrigavam a usar as costas das mãos para que eu pudesse ver um pouco mais.
A chuva caía fina, e brilhava como pequenos cristais no meu pára-brisa.
No rádio, George Harrison e sua While my guitar gently weeps deixavam tudo ainda mais melancólico.
Mas eu até gosto. É bom estar sozinho às vezes. Gosto de ficar com meus sentimentos.
Sou, nessas horas, uma boa companhia para mim.
Acelero o meu carro, e ele é como uma máquina do tempo. À frente, o futuro que chega com rapidez. Dentro do carro, meu tempo presente. No retrovisor, minha história que fica para trás, uma estrada percorrida.
Diminuo a velocidade, tenho medo de derrapar nas curvas, tenho medo do desconhecido, tenho medo do que vem do outro lado da pista.
Tenho medo daquilo que chega depressa, e não temos tempo de conhecer.
O novo me assusta. A contra-mão me assusta.
No afã do novo, da sede de viver, às vezes se morre.
Menos mal quando se morre de uma vez.
O duro deve ser morrer um pouco a cada dia,
o duro deve ser morrer por muitos anos na vida.
À 100 quilômetros por hora, já não sei se falo da estrada ou do meu coração.
Não sei se falo de ir ou ficar.
Então, acelero, e ultrapasso mais um carro.
E, ao deixá-lo para trás, o carro que me segue
é como um problema em que não quero mais pensar hoje.
Robson Cassimiro
15/07/09
Não tinha pressa, não havia ninguém a minha espera.
Não há ninguém que precise tanto de mim.
Os marcadores, nas ruas, mostravam um frio incomum para a minha cidade.
Um frio inóspito, cortante, incompatível; como o frio que me invade a alma.
Os vidros do carro, embaçados, me obrigavam a usar as costas das mãos para que eu pudesse ver um pouco mais.
A chuva caía fina, e brilhava como pequenos cristais no meu pára-brisa.
No rádio, George Harrison e sua While my guitar gently weeps deixavam tudo ainda mais melancólico.
Mas eu até gosto. É bom estar sozinho às vezes. Gosto de ficar com meus sentimentos.
Sou, nessas horas, uma boa companhia para mim.
Acelero o meu carro, e ele é como uma máquina do tempo. À frente, o futuro que chega com rapidez. Dentro do carro, meu tempo presente. No retrovisor, minha história que fica para trás, uma estrada percorrida.
Diminuo a velocidade, tenho medo de derrapar nas curvas, tenho medo do desconhecido, tenho medo do que vem do outro lado da pista.
Tenho medo daquilo que chega depressa, e não temos tempo de conhecer.
O novo me assusta. A contra-mão me assusta.
No afã do novo, da sede de viver, às vezes se morre.
Menos mal quando se morre de uma vez.
O duro deve ser morrer um pouco a cada dia,
o duro deve ser morrer por muitos anos na vida.
À 100 quilômetros por hora, já não sei se falo da estrada ou do meu coração.
Não sei se falo de ir ou ficar.
Então, acelero, e ultrapasso mais um carro.
E, ao deixá-lo para trás, o carro que me segue
é como um problema em que não quero mais pensar hoje.
Robson Cassimiro
15/07/09
4 comentários:
Uma certa vez um amigo muito querido me escreveu essa frase: "A vida é o que nos acontece enquanto fazemos outros planos". Nunca esqueci essa frase. Pois é...
Nunca esqueci esse amigo também.
Robson, querido.
Ao ler tão belo escrito, segui junto com você nessa estrada louca que é a vida.
Sou sua fã, sempre serei.
Beijos mil!
uma amiga me escreveu falando de muito bem de vc,eu vim fazer uma visita e gostei das reportagens que vc escreve,gostei e virei sua fã,mil beijos.
Olá!
Texto bonito...
Gostei do seu blog.
Nicolly Guimarães.
"O tempo é a vida em movimento."
Não irei elogiar seu texto,pois já sabes que sou sua fã.
Beijos
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